"1957, primer día en la oficina (una de las últimas fotos que saqué antes de que la cámara se fuera al traste).

Parece que ha pasado una eternidad desde entonces. Iba a empezar a trabajar y ahorrar hasta que Ernest acabara sus estudios para mudarnos lejos del maldito Big Easy. Al fin sería capaz de hacer las cosas a mi manera. Hasta empecé a cogerle el gusto a escribir, solía llevar siempre una libretilla encima. A veces algún alma caritativa se prestaba a corregirme mis garabatos.

Empecé a pensar que, tal vez, tendría algún futuro por este camino. Quién iba a pensar que pasaría de apuntar ideas e historias a nombres de víctimas y desaparecidos, y que acabaría echando de menos la mundana rutina diurna, el sol por las cortinas raídas y el café por la mañana. Si no hubiera vuelto a Nueva Orleans tal vez aún podría tener esa vida. La inmortalidad no merece la pena si solo con existir pones en peligro a tus allegados. Siendo esclavo del hambre, de la sangre. No se lo deseo ni al peor de mis enemigos. Solo me queda el frío de los halógenos y la tortura de la última víctima cuya sangre me mancha los dedos.

Hace años que no sonrío así."